Не предугадана календарем

         (из цикла «Читая Цветаеву»)


В день памяти Марины Цветаевой, 31 августа.

               «Ненаписанных стихов — не жаль!»


Ты вся из мнимостей, сплошные вымыслы.
Умыслила себя и низвела в строку.
Ты, отрешаясь, Словом вымостила
дорогу, по которой обрекут
влачить Судьбу, что громыхая бытом
упрётся дышлом в горние врата.
Как ни читай тебя - ты вся не та,
вся не буквальная, за Словом скрыта.
Слог весь на нервах, и перо, как скальпель,
вскрывает Вены строк… и Слово капает.

Кто наводил, подталкивал под локоть,
когда, взрезая жилы Бытия,
пускала кровь мещанскому подлогу
комфортных душ - не бритва для бритья
твоё перо, а лезвие Оккама:
ты сущности не множила - влекла.
Так выдувают форму из стекла
обыденного хрупкого стакана.
На половину полон или пуст? -
решает глаз смотрящего сквозь Слово.
Всё остальное - ремесла уловки.
Дар верности себе до вздоха «ну и пусть…» -
из уст в уста - как Слово наизусть,
сдирая Быт с души и полоща в тазу
покоцанные вымыслы о будни,
вживаясь в то, что никогда не будет.
Но ты придумала свой мир и прижила.
И строки в Бытиё легли - твои прожилки
проникли в Слово, словно в минерал.
А Время… как всегда, читает нам мораль,
перебирает грязное бельё, Судьбы пожитки.

Читая дневники, зубами скрежетал,
но ты права: ничто не жаль.