Этой ночью

этой ночью мы с тобой в одном городе,
а завтра уже на разных концах света.
я уже, как пол года, забыла вроде бы,
но всё ещё цитирую страдальца-поэта.

я рассказываю им о зиме того года,
о нас, о других, о своих заморочках.
память-как книжка своего рода.
а если рассказываю, то так, между прочим.

а ведь мы целуем совсем не тех кого надо,
и тот истинный смысл ещё не разыскан.
как две одиночки отбились от стада
и вроде бы рядом, но точно не близко.

стихи не пишутся и песни больше не поются,
всё это куда-то разбрелось.
нам обещают ,что больше не сопьются,
нам обещают, но это не всерьёз.

нам говорят ,что руки не трясутся уже давно,
что ,якобы, не косятся колени,
но кто сказал ,что нам запрещено
влюбляться в место, в человека, в время.

то чувство страха приелось крепко,
тот страх незваных перемен.
мы можем лишь крепить на память скрепкой
в альбоме фото. а что взамен?

мне больше некого искать в толпе,
мне больше ничего не надо доказать.
ну вот и всё. мой слог допет.
да потому что некого искать.