В утренней кирхе
Странно тревожен
Юных певцов задор:
Плечи поникли,
Лица белеют,
Горд, но нестроен хор.
Выйди, послушай,
Юная Гретхен,
Тех, что трубят с небес:
Эти сильнее,
Эти честнее,
Этим не пишет бес.
Горькое время,
Тёмные тучи
Над головой летят.
Названный муж твой
Проклял живое,
Гретхен, спаси дитя!
Эти просторы,
Эти долины
Ныне обречены -
Силе лукавой
Вместе с тобою
В дар преподнесены.
Он так начитан,
Молод, приветлив
Но очарован злом -
Ищет ответы
В буквах латыни,
Только не «мир», не «дом».
Ангелы плачут,
Трубы сжимая -
Может, они простят.
Нет, не вернуться
И не исправить.
Гретхен, убей дитя.
Фауст 2. 0
© Copyright: Мария Клевская, 2022
Свидетельство о публикации №122082806816
Свидетельство о публикации №122082806816
Рецензии