Природа так решила, настояла.
Зима. Сугробы. Лето. Море.
Ни день, ни год, а постоянно.
Живешь? Живи. Memento mori.
Нас всех хранило солнце лично.
Ранимый плакал гиацинт.
И повторялся сон циклично.
Расцвет народа. Геноцид.
Улыбку вызвать, удивить мне нечем.
Хотя я знаю и Канта, и Прокла.
Тебе бы гадать на ромашке беспечно.
Но мне и в любви нету проку.
Когда поникнет последний лист августа,
Сразу покаюсь, пристав к устам твоим.
Лето прошло ни для одного,
Ни даже для двоих.
Вот и кончилось лето
© Copyright: Прохор Кореньев, 2022
Свидетельство о публикации №122082806799
Свидетельство о публикации №122082806799
Рецензии
