Простите мне людской порок

Простите мне людской порок,
Мой благосклонный друг.
Ваш стройный стан внезапно изнемог,
С чего бы вдруг?

Тень скверны затмевает свет...
Вы же святы, как Божество,
Моим грехам и счета нет,
Из ваших уст - лишь пастила с вином.

В Ваших руках поют гитары,
И струны скрипки оживают,
Для Вас "взрываются" фанфары,
А после - грустно затихают.

Над Божеством растаял нимб,
Штрихи короны обретая,
И в окруженьи юных нимф,
Святой о чести забывает.

Лишь только ночь ступает на крыльцо,
И лёгким шлейфом город покрывает,
Наш музыкант горящее свинцо
На души преданных брезгливо наливает.

Во тьме звучат последние шаги
Ночного мага, что уступит место дню.
Мой благосклонный друг забудет про грехи,
Корону сменит нимб, а ноги - к алтарю.

Излюбленная маска Божества откроется невежде,
И он с насмешкой, заглянув в знакомое лицо,
Одарит всех вЕдавших его, надеждой,
Что вновь не будет плавиться свинцо.

Но вскоре музыкант отправится по кругу:
Бездумными ночами любимых предавать,
И только по утру, ступивши на округу,
Наш благосклонный друг торопится обнять.