Прощальное

Тот мальчишка, ужаленный болью
Протанцует каждую ложь,
Эти раны наполнены солью,
Эти руки не раз била дрожь.

Он уже не мальчишка, мужчина,
Оставляет всю жизнь на стенах,
Создавая ночами картины,
В их этюдах - пугающий страх.

Страх пришёл из зловещего детства,
Где ни раз получал тот мальчишка поддых,
Он грыз землю, в борьбе за счастливое место,
Отличаясь натурой от остальных.

Мальчик вырос, в себе породив бурю гнева,
Шторм обид и холодных речей,
На вопрос "Кто же ты? ", отвечал слишком смело:
"Моё имя - Никто, и призванье - Ничей".

Его душу терзали грациозные дамы,
Он их ловко менял, как перчатку с руки,
Одеянием чёрным скрывал свои раны,
Виртуозно оставленные кем-то родным.

И теперь наносил с упоеньем увечья
Даже тем, кто любовно лелеял его,
Напоследок даря разгромные речи:
"Я ж терпел, твой черёд, ничего".

Ты кричал, ты стучался в закрытые двери,
Чтоб Чудовищем стать всему миру назло?
Видел только лишь боль, только ей и поверил,
Ну а с верой такой в твоей жизни везло?

А она, не страшась, подходила к Чудовищу,
Все красавице - нипочём,
Совсем скоро ожидает в игре их побоище,
А сейчас он подставил с улыбкой плечо.

И мальчишка тот вновь коротает свой век,
Продолжая картины писать,
На которых Чудовищем стал человек,
Отказавшийся молча страдать.

Ты себя обними, как её обнимал,
И обдумай каждый свой шаг...

Нежный друг, ты меня понимал
Потерял... Просто так.