Вкус детства

   Осколок
            сна, пронзивший сердце,
ты не успел открыть глаза...
Незрелых  яблок  кома  детства
и  памяти  кружится... стрекоза.
Эмалированная кружка сливок,
краюхи,  свеженький  ломоть,
забытый  вкус  приходит  живо,
свободен,  до обеда...  вплоть...
Крик  запоздалый:  —  Ты куда?
И перечень, что нужно сделать,
пыль не
     оставила босой стопы следа,
навстречу  ветер  ошалелый?!
Потом
   десерт — шелковицы чернила,
скворцами  сидя  на  ветвях,
а  Солнце  к  телу  тянет  жилы,
листва  играет  на  его  лучах...
Струится
  счастьем день обыкновенный,
—  кукушка,  ласточки,  стрижи...
Соседский
      борщ, что завсегда вкуснее
и маревом над степью миражи.
Вихров,  сгоревшие  обноски,
облупленный страдалец - нос,
так согревают эти отголоски,
сей жизни,
          что давно пошла вразнос.
Куда  б  от  суеты  податься?!
Холодного
          кваску хлебнуть в разлив
и  развалившись,  меж акаций,
за пазухой,
        найти пяток медовых слив.

Москва,  сентябрь,  11,  2019.