27 августа. 23 года.
Мы чем-то похожи. Одна порода.
Ты был недолго. Но ярко светил.
40 лет. Ты в одной из могил.
Болезнь была страшная. Будто червь
Выедал. За палатную дверь
Не вышел…
7 утра. Пятница. Звонок:
- Папа ушёл…
- Куда ушёл?
- Больше нет…
Итог.
Я не рыдал… Но пытался... Скоро осень.
Осталась мама. Кто не разлюбит вовсе.
Отца привезли. Чёрная ткань на месяц.
Много людей. Священник. Очень бесит.
Два табурета. Сосновый гроб - «кровать».
Поп не адекватный…
Время в лоб целовать.
Так завершается жизнь…
Ты - только тело,
Которое недавно плясало и пело,
Которое жизнь излучало, дышало.
Теперь только тело. Тела так мало…
Когда-то прогулки, дурацкие шутки.
Жвачка без ведома мамы… жутко…
27 августа. 23 года.
Мы чем-то похожи. Одна порода.
Ещё 9 лет и мне тоже 40.
Жаль, век наших жизней различен, не долог…
27 августа. 1999 год
© Copyright: Эндрю Ворон, 2022
Свидетельство о публикации №122082705515
Свидетельство о публикации №122082705515
Рецензии
