Мои стихи

"Мои стихи" - могу сказать я лишь отчасти.
Они пришли, иль прилетели, иль свалились на меня.
Я нахожусь как будто в их чудесной власти.
Они приходят по ночам и заставляют жить без сна.

Они переживательны, хватают сердце даже,
Быстрее заставляя его биться, биться на разрыв.
Порою чтоб писать и повод здесь не важен.
Процесс их написания, скорей, похож на взрыв.

Вдруг что-то происходит непонятное мгновенно.
Рождается нелепо в сумасшедшей голове.
Что главное, в чём суть, а что второстепенно
Не обьяснить - всё сходится, наверное, во мне...

Встречаются слова, эмоции и впечатленья.
Из них порою получаются красивые цветы,
Бывают созревают иногда плоды ночного вдохновенья.
И невозможно угадать, что в этот раз придёт из темноты.

Бывает мерзким сквозняком печаль свинцовую надует.
А то несчастная любовь придёт и сядет на порог.
Весенний день своею свежестью обдаст и заколдует.
Осенний лес листвою яркой пробежит меж строк.

Мои стихи рождаются легко из ниоткуда.
Я не пишу стихотворенья - я записываю их.
Они приходят сами, как рассвет, как дождь, простуда.
Я их делю на раненых, здоровых и больных.

Больные - это те, с которыми лишь плакать:
Про безответную любовь, хандру, бессонницу, метель...
От них на сердце вьюга, морось, слякоть.
Они похожи на родную, но холодную шинель.

Здоровые приносят чувство радости и счастья.
Мне нравятся они. От них в душе становится тепло.
Мне с ними верится - закончатся ненастья,
Печаль уйдёт, вернется солнце и всё будет хорошо.

А те, что ранены - они нелепы, несуразны.
Навеяло, задуло, размешалось, под перо легло.
Они, как детская болезнь, слегка заразны.
Но всё равно в них радостно, привольно, хорошо...
27.06.2020 г.