Я в осеннем лесу
Под березою гриб,
Скоро в короб сойду
Из извилистых ив.
Поднесут под ножи
И очистят от скверн.
От того, что любил,
Чем был кем и ничем.
От земли, да червей,
И от слизи на шляпе,
От сосновых костей
И от листиков-пятен.
Я не знаю, кто я -
В маринады, засушат, под гнет?
Уж налили водой полкотла,
И огонь быстро повар зажжет.
Что грибница? Что плесень?
Остаться бы гнить на том пне!
Слишком мир этот тесен,
Справедливости на сковороде.
Гриб
© Copyright: Леонид Кельсиев, 2022
Свидетельство о публикации №122082604386
Свидетельство о публикации №122082604386
Рецензии
