стирается старый дневник нашей жизни,
где-то остались белые строки,
из не прочитанных глав вырываются листья,
превращая ком в горле в сплошные потоки.
И в толпе, несущей метро вагоны,
на станциях времени, куда не вернуться,
безвольно заставят пустые перроны
руки твоей снова устало коснуться,
потянуться лентами первые главы
последних, собою их обернувших,
И те, кто любил потянуться справа
от тех, неизвестных, на переплете свернувших.
И будут мелькать вдоль длинной дороги
призраки больше не видящих солнца,
держа в правой руке фонарь одинокий,
где пламя безжизненно медленно бьется.
На каждом табличка, шинель и оправа без стекол очков,
бечевкой стянувших всех тех, кто всегда останется справа
от тех, неизвестных, на переплете свернувших.
3, 4 от половины 12
© Copyright: Меженин Михаил, 2022
Свидетельство о публикации №122082601860
Свидетельство о публикации №122082601860
Рецензии