Готовит осень всплески рыжих пуль.
Их будет столько, что достанут чёрта.
Ещё вчера топор точил июль -
жарою рвал и кожу, и аорту.
Теперь иная близится война:
и скорости, и нервы - на пределе.
Обрушилась у неба вышина -
обвисло серой мокрою куделью.
Ещё вчера был мир крещён огнём,
теперь и сам дымит в ночи кострами.
То бродит осень с рыжим кистенём.
Спасайся - кем-то... чаем... свитерами.
Сходи последний раз в знакомый лес.
Он волчьей ягодой цветёт доныне.
Для глаз художника - деликатес,
как для гурмана спелость первой дыни.
Там из глубинной первородной тьмы
идут на зов оранжевые лисы -
их стиль... Там время зрелой сулемы
и выдоха последнего мелиссы.
Ещё чуть-чуть и время в сон уйдёт,
усталая Земля уймёт дыханье.
Успеешь - зачерпни последний мёд,
пока на ветках паутина сканью.
Осенний расстрел
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122082501776
Свидетельство о публикации №122082501776
Рецензии