Его убили в электричке.
Есть в том случайность или нет?
Кого спросите, да не кличьте,
Никто теперь не даст ответ.
Бунтарь-художник – это круто,
Он будит дремлющую кровь.
Какая страсть! Но почему-то
Мне ближе всё-таки любовь.
Я не берусь судить о правде,
Но будто чую холодок:
Справа налево на параде
На фронт идёт по снегу полк.
Как вещий сон, забытый Велес –
Холодный взгляд через плечо.
О чём со мной молчит, не целясь,
Вонзая мысли горячо?
Есть в древних образах разгадка
К тому, на чем лежит навет,
В чём нам без малого остатка
Семь с половиной тысяч лет.
И если прошлое народа
Ты отдал своему врагу,
Какое будущее рода
Грядёт родному очагу?
Как жаль, когда уходит рано
Талант - невосполнимо жаль,
Что умирает он нежданно,
Не дописав свою скрижаль.
24.08.2022
Художник Константин Васильев
© Copyright: Виктор Сухарев, 2022
Свидетельство о публикации №122082406909
Свидетельство о публикации №122082406909
Рецензии