Погибель Владимира Ленского

Погиб поэт, страдалец чувств,
Он был убит своим же другом.
Не смог простить приятелю распутств,
Столкнувшись с искренним испугом.
Испугом потерять ее, ту, что лучше солнца грела.
Испугом отпустить любовию свою,
Что в сердце намертво засела.

Зима. Мороз. Рассвет проснулся.
Дуэль произойдёт вот-вот.
Юнец со взглядом хладным обернулся,
Слегка в волнении вскидывая бровь.

Раздался выстрел. Быстрый. Краткий.
Поэт промазал, ох, увы,
Он сделал пять шагов так шатко,
Не зная, что же ведать от судьбы.

Раздался выстрел вслед от оппонента,
Владимир вздрогнул, побледнев.
Всего хватило лишь момента,
Чтоб взгляд вдруг замер, помутнев.

Убит. Попали. Прострелили.
Свинец прошёлся прямо в грудь.
Он пал. Поэта погубили.
Лишь тень в очах успела промелькнуть.

И было больно. Было страшно.
Он умирать так не хотел.
И все в глазах казалось важным.
Боги, сколько же он не сумел.

Не смог он на прощанье
Сказать то краткое ‘люблю’,
Не смог позвать ту на свидание
И расцеловать любовь свою.

Не сможет он увидеть Олю,
Не сможет прикоснуться к ней,
От мысли этой сердце болью
Все обливается сильней.

Теперь уж Ольга лишь картинка,
Что перед смертью так сладка;
Родная, милая блондинка
С губами пухлыми слегка.