Милый мой август, священная синь, то ли шафран, то ли это полынь грусть и тоску навевают опять, а отчего, и никак не понять?...Лето кончается, тает и зной снова в прохладе притихшей лесной.Утром туман, уходить не спеша.Снова тревогой объята душа...Что-то другое в цветах и росе, что-то не то уж, что чувствуют все...Август, мой август.И что-то не так.Звёзды в полуночный валятся мрак...Зябкие утра и сонный рассвет.Что-то ушло. И чего-то уж нет...
В бабье лето всё вернется, зноем обожжёт. Синь, шафран, полынь... зачтётся и в душе замрёт. Мне б хотелось, чтоб с жарою гарь и смрад ушли. Чтоб осеннею порою вновь цветы цвели.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.