Придётся

Поэты, ум ваш - одинок!
Не в меру скован, но заманчив.
В нем есть всегда какой-то толк,
Что ипостась правдивой лжи
И ложной правде.
Откуда в вас такие мысли?
С каких миров вы к нам пришли?
Живёте там, где нет ответов,
Но вы готовы их найти.
Вы дум полны и страсти ненормальной,
Что извергаются внутри вулканом,
Но муза, вечно что-то портит:
Вам меньше дела до любви.
Она вас стороной обходит,
До сердца таки не дойдя,
Её ваш ум метлою гонит,
Обдумывая, счёт ведя.
Вы в каждом, брешь готовы видеть,
В себе их множество найдя,
Но залатав хотя б одну:
Их будет больше, непременно.
Изъяны исправлять весь век
Придётся, делать нечего.
А ближе к идеалу став:
Духовность верх возьмёт.
И прежний мир, который был
Разрушится в момент...
Не будет дела до ума,
Не будет дел совсем...
Ведь жизнь на Земле
Окажется - некстати:
Закономерным станет путь
Ведущий только к счастью.
Рассудок, что желает глубь познать:
Заведомо на радость обречён.
Пытаясь истину в самом себе понять:
Поэт, поддержкой Бога - заручён!