Франция. Март

я бы писала тебе бессоными ночами,
о бытие моей изломанной души,
украсила бы дом твой растениями, любовью, да мелочами,
ты только... ты только мне жить с собой разреши.

я бы любовалась твоими скулами, прикусом и губами,
я бы укрывала тебя тёплым пледом и с тобой засыпала,
мы бы наблюдали как руки на теле остаются следами,
нас бы даже тихая грусть лишь покусывала, но не съедала.

мы бы обнимались так долго, как только можно,
пробовали бы вкусный французский чай,
но ты лишь друг мой, хотя и это понятие ложно,
а обнимаемся мы лишь от скуки, да невзначай.

наши киты устали в конвульсиях биться,
мои лёгкие устали вдыхать твой аромат,
от твоей -любви- сложно не спиться,
передо мною пустая бутылка и я наконец готова начать чат.

пишу в конце сообщения -люблю-,
а черт, забыла, в таком не признаются пьяными,
быть может гримасу тогда скривлю,
не нагружая тебя чувствами нежеланными.

мы не друзья и даже не враги, я тебе просто лекарство от скуки,
и, быть может, было бы проще, о любви ты солги, но ты мне все-таки друг,
и это доказало время разлуки,
я сильно скучала по теплу твоих рук.


я писала тебе бессоными ночами,
о бытие моей влюблённой души,
именуя любовь свою теми самыми-мелочами-,
черт, ну пожалуйста, хоть молча любить тебя разреши.


март. 2022.