А ты стоишь все на том же проклятом перекрестке, а возле... пейзажи меняются после останется имя - прилипшая жвачка к подошве... Она в почти прошлом. Теряются знаки препинания, мысли ползут через дырочки в куртке. Асфальт застилают окурки от тленного сердца... в твой запах согреться, а через встречать улыбки в мимо прохожих и таять, замечая похожих... на твою. Писать белым мелом на гордо беленых мастером стенах "как же б*ть надоело". Проступки ступали по памяти смело, отбросив тяжёлую ношу безмолвия. Она твоя уже аллегория, а между телами теория. Ты не обещал ничего, себя кроме (ни хрена не достойного) !
На перекрестке все ждущие встречи и вечер (черт, какой лунный вечер). Серебряных звёзд зеркала в отражениях. Твой уход считался бы завершением, без автографа. Но ты там... без движения, на месте тобой же проклятом.
На проклятом перекрестке
© Copyright: Мария Скаббия, 2022
Свидетельство о публикации №122082302807
Свидетельство о публикации №122082302807
Рецензии
