Будни творческого кризиса

Мне хотелось написать тебе стих,
Но мой голос  стих.
Ну же,хоть строчку...
Пытаюсь собрать по кусочкам
Слова
Сыпятся как песочек
Из детских рук ...едва

Лучше  о море ,пожалуй,
Так вот,
Не видела моря
Врёт,тот,кто скажет-оно голубое.
Да что там о море,
Уж лучше о звёздах.
Они не горят ,когда просишь..

Черт,как ты выносишь
Этот нелепый набросок?

Слепой отголосок тоски моих дум
А можно назвать ли тоскою?
Разве?
Ну вот
Собирать эти чертовы пазлы
Опять
Талант мешать с грязью

Мне нужно поспать
Нет не нужно

Бежать
Ну а смысл

Если уж начала,то продолжай
Говорил мне отец

Я обычный слепец
Своего поколения,
Раз вижу спасение
В водке и табаке

Мудрец
Кто предложит мне выжить ,
Уезжая подальше к реке

Хочу как та птица
Разбиться в полете
Как тот одуванчик ,увянуть в тропе
Хочу как тот пёс,что испытывал  голод
Взять храбрость за шкирку
Сорваться к тебе

Всего лишь набросок

Судить можешь строго
Кричать можешь громко
Беситься и пить
И можешь не верить
Закрыть напрочь двери
А если припрется
Ружьём пристрелить.