Мне тесен поэтический размер,
душа дымится черной головешкой,
и что им Байрон, что Гомер,
иль Маяковского насмешка
над собой да красной книжкой
Иль Блок, глотающий винишко
в борделях мармеладовских,
сонет поэма иль катрен -
единый хрен-
кричи или шепчи
им ничего не надобно,
все дышлом выйдет,
звездой пади в болото
в полете мысли
и летоисчисленья измени да всё не то
прокисли числа.
Толпа в углу угла, она растопчет
и запятые и тире, и многоточия
и высмеет летящий почерк.
Летящий почерк
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2022
Свидетельство о публикации №122082104806
Свидетельство о публикации №122082104806
Рецензии