Я непрактичен, замкнут, молчалив,
своей судьбы не знаю результата.
Роится жизнь, себя себе вручив,
к несчастью коротка и мелковата.
Бывает, что взлетает до небес,
бывает, правит ею мелкий бес.
Поскрипывает мебель. Время, время…
Как скупо нам отмерили его!
Дни неохотно капают на темя.
И дни и темя, впрочем, не того…
Не лучшего дни качества и вкуса.
Не смерти я боюсь, а дней укуса
и доживания, мучения души.
Про это мысли так не хороши!
Но есть надежда, ну, почти надежда,
для разума по крайности одежда,
что смысл гнездится даже в пустоте,
и август тоже месивом цикадным
участвует в параде маскарадном
и каждый день не втуне, не впусте.
Я непрактичен, замкнут, молчалив...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122082101314
Свидетельство о публикации №122082101314
Рецензии