Куда ни глянь, какая-то черта
Подведена небрежными руками.
А я не понимаю ни черта,
Сочусь ручьём под свой лежачий камень,
Душевный или вытесанный впрок,
Пока что островатый и огромный,
Он сам себе и Будда и Пророк,
Прощающий моих ошибок волны.
На них давно беснуется "иной",
Москвичкой в позабытом сельском клубе.
Суровый день, как крепкое вино,
Наверное, убьёт и приголубит,
Пошлёт на паперть или на погост,
В шелка на миг позволит нарядиться.
Расправит свой великолепный хвост,
Судьбы моей горящая жар-птица.
Её удел пылать, испепелив,
Понятия "мальчишеский" и "юный".
Отсчёт, секунды, мимолётный взрыв,
И вены, словно порванные струны,
Дадут аккорд и смолкнут на века,
Как грохот на последних нотах хора.
И только эта вечная строка,
Напомнит, что финал ещё не скоро.
16.08.2022
Черта
© Copyright: Антон Батанов, 2022
Свидетельство о публикации №122082005320
Свидетельство о публикации №122082005320
Рецензии
