Булгаков днём творил. Ночами правил Гоголь.
Всё реже морфий муки утолял.
Лицом темнел. Глазами - ветры, голо,
В луче бесцветном дальнего огня.
Лишь на мгновенье согревали стрОки.
Не раз, не два, пылал роман в печи.
И свет, что миг бездонный и глубокий,
В тех пеплах строк спрессовано молчит...
Предчувствие. ГлоткА как жизни мало.
Роман о дьяволе - не вызов ли судьбе?
И жгло, шипя, схватив, не отпускало.
И он как мог душил огонь в себе.
Проникнуть, дна достичь хотел, финала.
Той точки самой дальней на пути.
Казалось, вот оно. Но снова не хватало.
И тайне суждено было уйти.
Остыть пора. Но что ж мерцает в купол,
Слезой о чём искрится вдаль свеча?
И взгляд за ней. И шепчут словно губы.
И давит крест, что уж не снять с плеча...
Булгаков днём творил. Ночами правил Гоголь
© Copyright: Константин Барышев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122082003558
Свидетельство о публикации №122082003558
Рецензии