«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…»
(А.Ахматова)
Я поутру проснусь еще до пенья
Тех первых петухов, что в нетерпеньи
Ждут встречи с солнцем, из последних сил
Серебряный свой крик держа в гортани.
Ах, петухи, душою всей я с вами,
Хочу творить, но в ручке – нет чернил.
Высокий штиль родится среди сора,
И вознесется лишь поверх забора,
Ни в чьем сердечке не оставив след.
Закончится (которе уж!) лето,
А песня лебединая не спета,
Желанье есть – запеть, но слуха - нет.
Есть голоса, поющие над ухом,
И сердце есть, что к пению не глухо,
И есть душа, что требует сонет,
Есть чистые, чарующие строчки…
Казалось бы – пиши, расставив точки.
И кровь есть в венах. Да – бумаги нет…
Я поутру проснусь еще до пенья
© Copyright: Наталья Николаевна Прокофьева, 2022
Свидетельство о публикации №122081903338
Свидетельство о публикации №122081903338
Рецензии