Крест пламени падёт в толпу,
Пожрав её как старый хворост;
Луна готовится ко сну,
Поправив поседевший волос.
С толпой погибли все надежды
На беззаботные рассветы
И облачив святых одежды,
Плетут отродья свои сети.
Он был окутан ими крепко,
Едва возможно шелохнуться.
И запах смерти очень терпкий
Вбивает свои фразы куце.
Но вспыхнул праведный огонь
В его душе неутомимой.
Пора идти в последний бой
За тех кто дорог и любим им.
***
© Copyright: Тимофей Коротков, 2022
Свидетельство о публикации №122081902233
Свидетельство о публикации №122081902233
Рецензии
