Холод гонит, в сердце стужа.
Лед, забот невпроворот.
На столе остывший ужин,
Стрелки набирают ход.
Вот уже почти двенадцать.
Не звонка, не смс.
В это время спать ложатся,
А не ищут интерес.
В это время кто-то любит,
Кто-то вовсе одинок.
Ночь прохладная загубит,
Ей лишь только дайте срок.
Утро, мягкие постели,
Солнце входит неспеша.
Бесконечные метели,
И остывшая душа.
Бесконечные метели, и остывшая душа
© Copyright: Ирина Скрипнюк, 2022
Свидетельство о публикации №122081808003
Свидетельство о публикации №122081808003
Рецензии