Когда ты не пишешь… А пишешь ты редко, увы,
Внутри появляется запах сгоревшей травы,
И я открываюсь навстречу другим сквозняково.
Пытаюсь сравнить, сопоставить, поймать их настрой,
Не в силах признаться в любви – называю «сестрой»,
Но сам понимаю, они не такие, К******.
В них что-то не так, словно с ноты вступаю не с той.
Как будто на обыске душ я простой понятой:
Смотрю, удивляюсь и лайкаю их бестолково.
Алеют сердца моих лайков, всё терпит Инет.
И вроде бы легче сперва, но на выходе – нет
Того, что давала мне ты. Это больно, К******.
Но я контролирую боль, я могу рифмовать.
И вот, всё что нужно для счастья – «кино и кровать».
Да, рифмы меня иногда подставляют рисково,
Но знаешь, они помогают и стоит рискнуть,
В себя бессознательного иногда заглянуть,
В себя – беззащитного перед тобою, К******.
18.08.2022
К
© Copyright: Дима Висмонт, 2022
Свидетельство о публикации №122081807163
Свидетельство о публикации №122081807163
Рецензии
ИНОГДА КАЖЕТСЯ УВАЖАЕМЫЙ: ЧТО ВЫ РЕИНКАРНАЦИЯ ПУШКИНА, КОТОРАЯ В ЭТОЙ ЖИЗНИ ОТЧАЯННО ИЩЕТ СПАСЕНИЯ В ЛЮБВИ. ВАШИ МОТИВЫ РИТМОВ СТИХА ВСЕГДА НА ЭМОЦИИ, НА ПРЕДЕЛЕ, ЭТО ОЧЕНЬ ХОРОШО, НЕ БЕЗДУШНАЯ МАШИНА ВЫ - ДИМА ВИСМОНТ. С УВАЖЕНИЕМ ЭЛПИС. ХРАНИ ВАС БОГ.
Надежда Мухитова 5 02.09.2022 16:03 • Заявить о нарушении
Надежда Мухитова 5 02.09.2022 16:03 • Заявить о нарушении