Если бы не смерть, не сон, не рок, не жизнь, я бы не отпускала тебя, обнимала, держалась за подол чёрной и длинной юбки. Представляю, в комнате запах: миндаль, бадьян, ваниль. Рассыпано на столе немного какао-крупки,
Я её смахиваю, и далее (и ранее) всё без слов:
Приоткрываю окно, прибираюсь на столе, добавляю ванильную эссенцию в тесто для печенья, разливаю чай с бадьяном, ставлю печенья в духовку, и пока они не готовы, мы пьём чай. Затем мою посуду, готовлю новый чай, уже для десерта.
И так каждый день и до сорока лет.
А вот и гости, вздыхают, неловко поглядывают на меня, а когда уходят, оттираю грязь, что стекла с их сапог, и мою полы во всем доме.
И так каждый день и до сорока лет.
И только когда мне исполняется сорок, ты умираешь, успеваешь пожалеть: «Лапочка, теперь тебе снова придётся разговаривать…». Но как-то так получается, что я умираю в тот же день.
Офелия
© Copyright: Людмила Решетникова, 2022
Свидетельство о публикации №122081805809
Свидетельство о публикации №122081805809
Рецензии
