Подметает ветер снег на брусчатке,
Заметая следы декабря,
Неизвестный российский романтик,
Покидает страну навсегда.
Уезжает в далекие страны,
Там, где ветер всегда штормовой,
И судьбу предвещая народу,
Донесет его колокольный звон.
В эстафету все сложится четко,
По спирали вверх побежит,
Через годы все расположится плотно,
И октябрь уже наследит.
Сохраняя традиции давние,
Не умнеет при этом страна,
Наверху в большинстве - бестолковые,
А, внизу от них - болит голова.
Миллионы людей удивляются,
Аппетиты у власти растут,
Здравые мысли не приживаются,
Безответственность вокруг.
Царедворцы бряцают запретами,
Претворяются, как правило – врут,
Отторгают полезное, нужное,
Хитрые козни несметно плетут.
Что же делать, какой найти колокол,
Чтобы пронял пресловутую знать,
И похвально, что юные мальчики,
Не хотят из страны уезжать.
Не хотят
© Copyright: Сергей Буккин, 2022
Свидетельство о публикации №122081803088
Свидетельство о публикации №122081803088
Рецензии