***

Кто чувствительной кожей вбирает морскую соль;
Кто оставит размытые буквы в печальной книге;
Кто острей, чем свою, принимает чужую боль
И кто душу богатую видит в закрытых, безликих

Тот, страдая, рождает великое волшебство.
На терновник летит, как на свет или смысл жизни*.
Тот любовь принимает, как тёплое естество,
Концентрацию счастья и самых глубоких истин.

Тот умеет любить. И умеет себя отдавать.
По частям, по годам, удивительно меру зная.
Понимать, чего ждёт. И не гневаясь ожидать.
Погибать от любви, в тот же миг от неё воскресая!

~17.07.2022~

*Есть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда.
(© "Поющие в терновнике", Коллин Маккалоу)