Выбор

Предложил бы мне тролль-гигант
или, скажем, бог:
— Тебе что — Свободу, или талант?
Выбирай одно из двух.
Я бы сразу брякнул: Свободу!
И не задуматься бы мог.
А напрасно: зачем она уроду
бесталанному, если вид, звук,
если движенье, мысль, теорема,
стихотворный или цирковой трюк —
всё было бы едино и недостижимо,
и не человек бы был, а — хряк.
Или кто-то другой, от персонажей Брэма
отличный только покроем брюк.
И была бы: Свобода нагула жира.
А разве свободен — дурак!

А если бы я чуть-чуть подумал,
сказал бы: Талант, ясно!
И не усомнился б: упаду, мол,
связанный одной цепью.
И тонко бы всё понимал, чуял,
от несвободы страдал бы ежечасно
в окружении фантомов, чучел,
образов своих бесценных.
Обсценных словечек, впрочем, не надо.
Выход есть, как в метро говорят.
Свобода она и пробуждает таланты.
А талант — внутренних свобод ряд.
Так что встанем на баррикаду,
молодую, как в Лувре, грудь обнажа.
А таланты — в свете Свободы лампы
сами посыплются искрами из-под ножа.

2004.