Бессвязность речи

Сгорает август, осень так близка,
что птицы замолкают в полшестого.
Враскачку жизнь - довольно волоска -
Господь подвесил, тронул - и готово.
Виси, качайся, кто тебя сорвёт?
Лишь тот, кем ты подвешена, пожалуй.
Ещё немного августа, и вот
придёт сентябрь с его манерой шалой
тревожить птиц на пыльных чердаках,
кому ещё охота рыться в хламе?
Ну, что ещё? Погодка просто - ах!
И время не наполнено делами,
поскольку отпуск. Вымокнем до пят
попозже, в час дождливого диктата,
когда и календарь почти распят,
не тот контекст и вырвана цитата
из Библии - предчувствия сильны,
а ночь прошита воем "неотложек".
И ты не спишь, записывая сны
в какой-то никому не нужный бложик.
А жизнь качнётся вправо и опять,
качнётся влево, так что не жеманься,
иначе можно запросто проспать
рождественскую ритмику романса
от Бродского на сайте точка ком.
Без доступа - тебе и знать не надо,
когда Господь, играя волоском,
тебя ведёт за руку мимо ада.

***

Бессвязность речи в августе ясна -
жара съедает звук, шершавит губы.
Шекспир недостающего звена -
Что он Гекубе? Что ему Гекуба?
Твердишь себе безгласно - быть беде,
но гласных нет, согласные в почёте.
Печёт, печёт... Не спрятаться нигде,
и незачем высказываться чётче
в Шекспировские наши времена.
Куда бежать от словосочетаний,
в которых заключается война.
Филолог ищет смысл какой-то тайный
в звучании, но дело только в том,
что ересь в них звучит языковая,
и можно балаболить о святом,
на опыт исторический кивая,
который хоть не блещет новизной,
зато и не Шекспировская пьеса.
Ну что тут мямлить в августовский зной?
А хочешь чётко - кровушки напейся.
Промочишь горло - тут же за перо,
Шекспир, и всё тут, где Гекубе скрыться.
Когда война, то это не старо -
напиться из Пегасова корытца,
и жить потом слегка навеселе,
когда в жару - нелепая попытка
искать слова, как воду на столе,
но знать, что слаще крови нет напитка.

***