Трава шелестит и крошится,
Сгорела на солнце трава,
У неба просила водицы,
Но то - лишь
- всплакнуло едва.
Какое-то скорбное лето,
Всё грустно
- чего ни коснись,
И поле мне шепчет об этом,
И мудрая синяя высь.
Пульсируя время струится,
Листающий Книгу Судеб -
Открыл
- роковые страницы,
И кажется, будто ослеп.
Зачем это всё, и доколе,
Чего нам от Господа ждать ?-
Ни мудрое небо, ни поле,
Ни лето
- не могут сказать...
Не могут сказать
© Copyright: Евгений Подаков, 2022
Свидетельство о публикации №122081506701
Свидетельство о публикации №122081506701
Рецензии
