август
Напоследок грустим в ночи
Тлеет призрачно, бестелесно
Фитилёк погасшей свечи,
Мы мечтаем, сонные мухи -
Растянуть бы до декабря
Солнца луч, но под белым пухом
Скоро спрячется вся земля.
Сушим листья перечной мяты,
Утро в яблоках на траве,
Поразительно, как приятно
Позабыть о большой Москве,
Еще раз пройтись по тропинке,
В подмосковном сыром лесу,
Август даже сейчас с горчинкой,
На холсте его нарисуй.
Свидетельство о публикации №122081503540