Ну кто-то скажет: повезло,
Кого-то зависть мучит.
Но только дар - не ремесло,
Он ничему не учит.
Как дождь над высохшим прудом,
Как молнии и грозы.
Но бескорыстным он трудом
Растёт в песках как розы.
Святым становятся тогда,
Когда уходят в келью.
И, может быть, через года
Им запоют свирелью.
Поэта дар - как то вино,
В бокале что играет.
Но рано - поздно всё-равно
В поэте умирает.
И вспыхнувший на время свет,
Как золото рассвета.
Верёвка или пистолет
Закончат жизнь поэта.
Дар
© Copyright: Гордиенко Сергей Николаевич, 2022
Свидетельство о публикации №122081406070
Свидетельство о публикации №122081406070
Рецензии