Такие разные... Живут на свете люди...

Кто чувствует своей душой богатый мир,
А кто лишь камень, иль его осколок.
Наш путь земной на свете так недолог,
И выбран нами может быть кумир.

Стремясь быть на него чем то похожим,
"Осколок" твёрдый тянется к нему,
Его "мёд" до поры перезайму,
На зависть приходящим и прохожим.

И не сообразив, зачем же мне всё это?
Стремясь насытиться манящего совсем,
Подряд, что видит глаз, не говоря "зачем",
Оставив чувства тонкие без чёткого ответа.

Питая загнанное тело эйфорией,
Мозг человеческий бывает поражён,
Он думал, до зубов вооружён,
Но оказалось, отрицательною силой.

Стремясь на людях круче показаться,
Тем самым, что под стать только ему,
Потеша вдоволь Сатану и постебаться,
Над сердцем и душой введя в вину.

Замена вечного на бренное опасна,
Отметит авторский, надломленный прорыв,
Оставив на бумаге белой кляксу,
И выпив до конца аперитив.

Заметить это мудрено, знамо конечно,
Не смочь и чувствами, и не душой совсем,
Обидеть слабого, добив его безпечно,
Вместо того, чтобы помочь всем тем...

Он знает с толком, лишь своё и только,
Зарывшись в землю, страусом в песок,
Навязла мысль: - ведь не своё поскольку,
Не долбит мысль, отчаянно в висок...

Торчат остатки, рожь, скирда, солома,
И жница вечером уставшая твердит:
- Прощай душа, ты на пороге стона,
Ты жив ещё, но тело уж смердит.

   (11.00 - 11.45) - основа, но большая переделка ритма при печати.
    Так получилось...  14.08.2022 г.