А поэт – существо бесполое,
Хоть и пишет он о любви.
Всё всегда ему по приколу –
Чувства, страсти, года, рубли.
Всё судьбу бы свою придумывать,
Приукрашивать, сочинять…
И жену-красавицу, умницу
На беспутную променять…
Всё бы ёрничать да поясничать,
В небесах над землей парить,
И высмеивать чувства страстные,
Никого всерьёз не любить.
Всё бы перья тупить гусиные,
Иль железные – всё равно –
Про березку писать, про осинки,
Про луну, что глядит в окно…
Многим девушкам виршки складывать,
Но гнезда ни одной не свить.
О семье до седин не загадывать,
Мол, такая жизнь, «се ля ви!»
Но придет, зови не зови…
И умрет поэт – от любви…
А поэт существо бесполое
© Copyright: Наталья Николаевна Прокофьева, 2022
Свидетельство о публикации №122081403109
Свидетельство о публикации №122081403109
Рецензии