То холодных дней чуть ли не пять,
То листы вдруг начнут скоморошить,
То захочется вдруг написать
Что-то новое... Может, про лошадь.
То увидишь, как вздёрнутый нос,
На конце у держателя жало...
То посадки, а то вдруг покос,
И то много, а то снова мало.
То резина готова запеть
Второй непонятной дырою...
То судьба дёрнет вслух пожалеть
Пальто наихудшего кроя
И сварившийся как красный рак,
В котелке гражданин величаво
Прояснит мне на это всё как
Измельчали в среде людской нравы.
То к асфальту захочешь припасть,
Пока чёрная твердь не остыла
То захочешь, ну что на напасть,
Написать о... опять... о кобыле.
Что-то о лошадях, кажется...
© Copyright: Иван Кириллович Истомин, 2022
Свидетельство о публикации №122081402886
Свидетельство о публикации №122081402886
Рецензии