Дни наши просто пыль дорог,
Вдоль них сорняк примятый,грязный.
Над нами небо,или Бог,
Но для людей давно ОН разный.
Не,потому ли делим СУТЬ,
На церкви разные.НАВЕРНО?
Кто знает.Вдруг,когда нибудь,
Поймем ЕЕ минуя веру.
Минуя догмы и "кресты".
И чувства стадные минуя.
Дороги к Богу там чисты,
Где храм "РАЗРУШЕННЫЙ" пустует.
Где храм разрушенный пустует
© Copyright: Евгений Ткачев, 2022
Свидетельство о публикации №122081306496
Свидетельство о публикации №122081306496
Рецензии
