Сожжённая бумага

Жизнь отбирает у меня
Всё, что только можно.
Я не вижу её глаз –
Мне так холодно и тошно.

Всё, что хочешь, говори:
Я – сожжённая бумага.
Меня жрёт огонь внутри,
Но я всё же замерзаю.

Меня душат времена.
Время сыпется с ладоней.
Может, это временно?
Но с меня хватит аллегорий!

Я испортил всё, что было.
Моя кровь в тебе остыла.
Белым пламенем накрыло:
Холод, кровь, слова, могила.

Я бы хотел, возможно, ослепнуть,
Чтобы не видеть во всём подвоха.
А чтобы не слышать все эти трепни,
Я готов даже оглохнуть.
Меня съедят мухи и слепни.
И, ожидая последнего вздоха,
Я лишь спрошу: «любимая, где ты?»

Я бы не стал писать о себе,
Но я не вижу вокруг никого.
Под тяжестью всех этих бешеных дней
Мне так больно и тяжело.
Я бы летал среди жарких комет.
И я бы убил сам свою боль,
Медленно тлея, сгорая в огне.

Я испортил свою жизнь.
Может, так и было нужно?
Я считаю свои дни.
Они сыпятся как стружка.

К чему всё это ведёт?
Люди тянутся к веселью,
Но а мне не до того,
Я – наверное, бездельник.

И я вижу красоту,
Но я вижу через боль.
В моей жизни дождь из пуль,
Я не знаю, что со мной.

Я всё только разрушаю,
Разбиваю и ломаю.
Ничего не получаю,
Ничего не понимаю…