Непосланное...

Вот биоритмы-строки понесло куда-то,
Пойми, бумага, как ты мне сейчас близка...
Судьба нас разбросала, больше нет возврата,
Поэтому ютится в ней одна тоска.

Дай мысли выплеснуть подобно водопаду,
Из года в год устал тащить судьбы ярмо
Когда воспоминаний катится армада,
Всплывает прошлое незваное само.

И глупостей пустых вскрываются зачатки,
Насквозь пронзая, не давая сделать шаг,
Как оказалось жизнь людская слишком кратка,
Грядущим правит ветреный немой сквозняк.

Из головы моей всё не выходит встреча,
Что в Кандагаре нас по случаю свела,
В восьмидесятых там средь стада шкур овечьих
Сестричка белокурая мне жизнь спасла.

Был упакован враг лишь праведною местью,
А ты источник чистой и живой воды.
Игра в орлянку нас ждала всегда со смертью,
Сошлись в аду том судьбы, жизни и пути.

Но гнать я стал мечту, подобную сайгаку,
В пески полупустынные от скудности ума.
И проявлял в боях безумную отвагу,
Лихая пуля выбор сделала сама.

Ты, юная, в утробе «черного тюльпана»,
Не смог найти тогда я нужные слова,
В тартарары все наши полетели планы,
Душа от горя, боли просто умерла.

А я бездействую, страдают сиротливо...
Прощаюсь, Лена. Дата в уголке листка.
И подпись улеглась весьма честолюбиво,
И еле уловимый запах табака.

Ну, хватит. Всё. Безликая молчит бумага,
Беззубость чувств постичь мне вовсе не дано,
Сказать по правде разве было это надо?
Непосланное на столе лежит письмо.

Афганистан, бой в ущелье. Художник Андрей Куцаченко