Как раньше Пушкин

Как Пушкин,
обращаюсь я к читателю

Все мы писатели – поэты, по своей сути,
Мало отличаемся, от других млекопитающих.
Взрастились на молоке мы, сугубо материнском.
Козье и коровье в продуктах потребляем.
А, заодно, производителей его с удовольствием съедаем.
Не брезгуем и, постной пищей.
Мёд, яйца, рыбу, раков, овощи и фрукты, любим,
А потому и их, всегда, съедаем. То-есть,
Ничем не отличаемся от простых читателей,
Сортирных стен марателей, но, как и все поэты:
Пушкин, Лермонтов, Некрасов, и я, Вам преданный,

От Вас, ничем особенным, совсем, не отличаемся. Но!

Сделаны мы мамами, из другого теста!!
Язык наш, сразу привязался не к пасти,
А к другому месту, скорей всего к строфе,
И ритмом, да, и рифмою. А из строфы,
Мы, неизменно, лепим стихи, рассказы,
Сиречь, стихотворения, поэмы и романы.
Вы, на слова не обижайтесь: они идут от сердца.
А сердце, как известно, полнится любовью, завистью.
Читайте нас почаще, не брезгуйте, Стихами.ру, в Май.ру,
В интернете, нашими публикациями. Смотришь,
И, Вам, что-нибудь, из нашего, когда-нибудь, достанется!

Ведь, время, времечко-то катится, катится.
Стихи.ру, да и сам Майру, изменяются, изменятся,
А то, и, совсем забудутся.
Но! Всё ж, от тех стихов,
Кое-что, может, и, останется.
Коли люди не вымрут, 
Вспомнят, например,
Про море стихов,
Кое-что прочитают.
Может и, понравится, кое-что.
Как нам, например, сонеты Петрарки, или Одиссея.

Искусство-то, как и поэзия,
Постепенно развивается.
То новы формы,
Быть может содержание,
Приёмы исполнения разные.
Сам мир, вечно, в перемене.
Старое отживает, новое рождается.
Серое забывается, яркое помнится.
Скользит искусство по эпохам.
Иной раз возрождается.
Как Мендельсоном был возвращён, Иоганн наш, Себастьяныч Бах.

Время течёт, рекой людскою.
Люди, и так, разные, во всём.
Но, и, со временем меняются.

Я, например, к музыке не глух,
Но, видно, физически мало способен.
(Плохая память, нет быстроты движенья пальцев)
Играл 9-й, что-ли, вальс Шопена.
А слушая проффесионалов, понимал, 
Что это два, разных совершенно, произведения.
Ныне, особенно молодые,
Играют так, что быстрое жужжанье пальцев,
Вызывает ощущение инфразвука.
И, в этом случае,
И, вальс 9-й, звучит по-разному, по-новому.

Интересно, как вальс этот,
Будет звучать в следующем веке!
А мне, нравятся все три вариации.
Ну! Может, третий вариант,
Несколько, меньше.
Хотя Шопен, останется Шопеном.
Сам я живу, в плену эпохи Чайковского, Рахманинова.
Конечно и ренессанс, и романтики прекрасны,
Но, Прокофьева с Шестаковичем,
Только начинаю воспринимать.
А, Губайдуллина, мне, пока, совсем, не нравится.

Так же всё и в ИЗО.
Новое искусство, принимаю,
С очень большим трудом.
Дочь Катя, им серьёзно занимается.
Ей виднее, ведь, она Текстильный институт окончила.
В Новом Искусстве, видать, чего-то, может, есть.
Нам не ясно, оценят, лишь потомки.
Которым достанется, плоды усилий наших, 
В поту усердия, скромно разбирать!
Мы, лишь, пока, истории достойны!!
Но и её пытаемся пере-ина-чи-вать!!!