Салат из мертвых рыб

"...Мне улыбался чайный гриб
Из тонкой трёхлитровой банки..."   Дмитрий Мальянц

Салат из мертвых рыб, дары морей,
Обрезки непонятного из банки,
В них плещется Байкал и Енисей,
Как хитрость в тихом голосе цыганки.

Мой чайный гриб внушает мне: Тепло,
Талант твой не испортят мыши даже,
Понятие такое есть "Тефлон",
Защитное покрытие от сажи.

Гриб потихоньку плещется во мне,
Передает мне разум нервных клеток,
Как динозавр бегу я по волне,
Вылавливая хоботом креветок.

Гриб зашипит: Ты Бог, ты всемогущ,
Тебе дано ходить по темным водам
И голосом стекать по листьям кущ,
Вещать свои видения народам.

Я вижу "Камасутру" из теней
И делаю надрезы на деревьях,
Мой чайный гриб, как маленький птенец,
Пищит под нос для самоуваженья.

Ночь, тишина и чукча-лифт застыл,
Он тоже ищет гриб, чтобы жениться,
Наш мир миазм, нарыв и гнойный свищ,
Холодный без сияния Жар-птицы.

Гром грянет и поедет к небу лифт,
В пустой посуде тени тараканов,
Я на земле с метлой последний скиф,
Борюсь с засильем наглых англоманов.

Окурки подмету, спрошу их: Чьи,
Вы чье англосаксонское отродье?
Они молчат и чайный гриб молчит,
Скрывая горечь правды от народа.