Взгляд тусклый, мутный посылаю ниткой.
Откуда эти шмутки? Зачем они?
Стеречь закут ли?
Я заливаю ворвань в фонари.
Вонь жуткая.
Зато ночью иди и смотри,
че те надо, че те надо.
А они – исчадья ада
шмоны планируют. Звоны
цепочек дверных текут
в ухо по нитке.
Нищий Панитков (це я)
закут контролирует.
А ночью читает обериутов,
внутренне им оппонируя.
Закут на опушке стоит
рядом с прудом. Лягушки
вечером аккомпанируют.
В смысле формы
тянет все больше к Пушкину.
Но под утро, подавляя предчувствия,
невольно возвращаешься к Тютчеву.
Его речевые нормы
мне более импонируют.
На складе
© Copyright: Лев Повзнер, 2022
Свидетельство о публикации №122081105632
Свидетельство о публикации №122081105632
Рецензии