Разбилось — на счастье,
Собралось — ненастье,
Мое сердце чувств не пытает,
Кто собирает, тот его и разбивает…
Наверное, закон такой:
Что всё должно быть хреново,
И лишь уйдя с концами на покой,
Все взглянут, на тебя по новой.
Ценят только, когда мёртв,
А при жизни лепят гнёт.
Каждый, кому ты доверял
Суммарно бабки все твои смерял.
Что ушло, а что нет,
Это их всех не волнует,
Их волнуют деньги, мет,
А дальше, всё-то будет.
Жёны, дети, слуги, хаски,
Кто из них нас не предал?
Давайте-ка мы снимем маски
И разрушим пьедестал.
Наконец стало спокойно
И в гробу молча лижа,
Уходит от нас всех покойник,
Никому не дав гроша.
После жизни
© Copyright: Роман Бартон, 2022
Свидетельство о публикации №122081100041
Свидетельство о публикации №122081100041
Рецензии
