У поцелуя вкус созревших яблок
И августовский мёд чадит внутри.
Соцветие ночей возьмёт декабрь,
Чтоб расцветить свои календари.
У нежности всего одна надежда
Ещё укачивать дыханье у лица.
Ныряют нарты в феврале заснеженном
Под горку, с горки. Нет зиме конца.
А здесь у изголовья пьяный месяц
Чешуйчатым струится серебром.
Словами незнакомых старых песен
Поёт нам ночь о чём-то о своём.
Другие измерения и ночи
Приносит эхом снов издалека.
Знать не хочу про будущее точно,
Пока в твоей руке моя рука.
Август
© Copyright: Тери Пономарева, 2022
Свидетельство о публикации №122081103447
Свидетельство о публикации №122081103447
Рецензии