Неисповедимые тропинки литературы

Читать взахлеб я стал довольно поздно - классе в 8-ом. благодарить за это я должен ни разу не семью и школу, которые за прошедшие годы ни ****юлями ни нравоучениями не пристрастили меня к чтению(мама была женщиной жесткой и в 5-лет я уже сносно читал с листа, что для того времени было "вау"), а друга школьного, Игоря, который слава богу жив ,здоров и до сих пор мой друг))) Интеллектуалом Игорь не мог не стать - семейные традиции и противостояние с хулиганами класса заставляли его большую часть времени проводить в школьной библиотеке. Мне почему то с детства претило, когда трое ****ят одного, и по этому однажды преодолев стадный страх я встал на его сторону. Ну и потом нас стало трое, четверо, а потом мы вроде как подросли))) Короче, однажды зашел у нас разговор о интимной близости с женчиной - порно не было, мораль была крепка, в газетах этого не обсуждали! опыта было - максимум подсматривание в окно Тетеринских бань, с крыши дома напротив через театральный бинокль. Друг порекомендовал почитать "Батый" писателя Яна - там в середине сцена грубого насилия татарского сотника над какой то русской невольницей. Я погрузился в чтение. Но не многие ответы нашел я в той сцене и друг тут же порекомендовал писателя Дрюона, где ну только дебил не сможет разобраться. Прочитав трилогию я запутался еще больше. Опытные товарищи из дворовой хулиганской компании рекомендовали не пожрать неделю мороженного и все попробывать с хромой Алевтиной, расстраивая тем самым меня своей животной тупостью и удаленностью от идеалов прекрасной чувственности! Рассказывая Игорю об мнениях этих пошлых бандерлогов, в ответ услышал : в США многим из них был бы уготован электрический стул! Заинтересовавшись стулом я прочел "Американскую трагедию" и несколько позже - Грема Грина. Ну а потом, напрочь запутавшись в своих гипертрофированных представлениях, я стал ходить в клуб книголюбов при Центральном доме работников искусств, где к своему удивлению повстречал девушек, которые тоже искали те же ответы в тех же книгах. Но мне они нихрена не нравились - они ответы искали, а не стремительных влажных объятий! Потому то я был влюблен в Таньку на год младше - вопиющую о страсти. Но ей то снился пэтэушник по кличке Пушкин - не за поэтические таланты так прозваный, а за пушечный удар в драках стенка на стенку. Созревшая внутренняя драма заставила обратиться к произведениям Куприна, Бунина, как ни странно Ивлина Во и Стендаля: да-да - вот такая ****ая петрушка выходила! Но в чем был зловещий парадокс: заветы пианицы Рабле, жизнелюба Шарля де Костера, обжоры Дюма, насмешника Мольера - я чтил и исполнял не уклонно, не оставляя ни капли в бокале и ни крошки в миске. Я хулиганил стихами как Есенин, матерился как Маяковский, валялялся пъяным над пропастью как Селинджер!!!! Но тайна любви - так и оставалась не разгаданной, как ебанная теорема Ферма и квадратура круга мать ее ети! Я стал писать стихи и песни, мы создали панк-рок группу, на нас ходили, нас слушали... Но Танька, блять, так и сохла по своему Пушкину ни разу не бросив в мою сторону восхищенного взора! И я перестал верить в силу литературы! Конечно я прочитал Фрейда, Юнга, Кона, Карнеги и даже Малахова лысого - но боле не в поисках ответа: лишь для констатации тропинок чужих поисков...
Не помню куда девалась неприступная Танька - ибо оказавшись как то на майских праздниках в одной палатке с сухопарой Верой. в коротком тур-походе, я понял, что книги - это книги, а теплое, горячее трепещущее тело - это объективная реальность данная нам в ощущениях, как говаривал старина Маркс. А он, блять, в бабах толк знал, бородатый тапир!
Вобщем я хотел написать про "Чайку" Антона Падлыча Чехонте - а вона куда занесло)))))