Отец, прости блудного сына.
Прости что редко я звонил.
Я верил в то, что все едино,
И бесконечен этот мир.
Что счастью в мире нет предела,
Что жить тебе еще 100 лет.
Пускай что голова редела,
Я верил в то, что смерти нет.
Спасибо папа за заботу,
Хоть я виновен пред тобой,
Не дал развить в себе урода
Ты тем, что строгим был со мной.
Ты сделал мне великим детство,
В любых проблемах помогал.
Когда сидели в лодке вместе,
Я помню, что я обещал.
Я обещал, как стану взрослым,
Я понесу тебя в руках.
И что теперь? Мне 28...
В руках лишь урна... В урне прах...
Прости, Отец!
© Copyright: Данила Сарапульцев, 2022
Свидетельство о публикации №122081007060
Свидетельство о публикации №122081007060
Рецензии