То баюкает вьюга, аукает,
То срывается резко с цепи.
И глазами, уже близорукими,
Чуть прищурясь, рыдает с тоски.
Проникает мурашками острыми,
ПорошИт каждый волос лица.
Наметает пустырные простыни.
Вдруг уложит какого глупца?
Завывает, скребется в окОнушко
И хохочет от злобы в печи.
Засыпает родную сторонушку
Серебристым отрезом парчи.
Напоследок завьюжит старательно,
Погребая усталые пни.
И, прощаясь, ворчит оправдательно
На окошки со светом в ночи.
Январь 2020 г.
Вьюга
© Copyright: Мила Просоленко, 2022
Свидетельство о публикации №122080907130
Свидетельство о публикации №122080907130
Рецензии
