в том ледоколе комнаты, бельем пропахшем,
ничем не оправдаешься, не сдашь
широкий кипяток в пальто запашном
гестапо августа, горчащему «не ваш».
что будет там, за ним, какая тягомота,
отчаянье чаев, залитых в бересту,
на облаке моем, стоящем при воротах,
в постельном лбу небес, шумящих на ветру.
осенний недосып, скажи, раз невдомек мне, –
чужому чужаку, так близкому теперь, –
и галкам и дроздам, пристреленным в полете,
в навечной твоей жалости я – кем?
в том ледоколе комнаты, бельем пропахшем...
© Copyright: Евгения Никитина-Кравченко, 2022
Свидетельство о публикации №122080906921
Свидетельство о публикации №122080906921
Рецензии